Я искал тебя в зарослях тростника,
ставил чай на огонь, разжигал камин,
потому что за мною пришла тоска.
Проще ехать в гробу, чем плестись за ним.
Ты прости, если я не умел любить, -
ведь учить было некому, и потом,
если честно, то мне все равно, с кем жить
хоть с замужней вдовой. Одинокий дом
параллелен дням, проведенным здесь -
в тишине тюрьмы, где сидят цари
и играют в покер, чтоб выиграть честь
у все тех, кто расстрелян в лучах зари.
Это все не относится к делу, ведь
я пишу, чтоб в какой-то там раз сказать,
что уснул до весны, как больной медведь,
а когда я проснусь, будет день опять
все такой же как мы - одинокий, злой,
растревоженный бликом на потолке,
и в конечном счете для нас с тобой
нет другого пути, как вдвоем к реке.